Сегодня было так больно…
В общем- то, как обычно…
Все непривычное становится привычно и безразлично.
Абсурдное становится родным и милым,
Своим и столь необходимым.
Ты шла по осени. Плевала на их беды
И в сумраке шептала наши бреды.
«А что победы?»
Милая, победы средь нас становятся посередине.
И болью отдают в грудине.
Я «знаю» многих, каждого второго,
Чей выигрыш есть могучее, как слово,
Пахучее как спирт, тяжелое, как ноша
И одинокое, как старая галоша совершенство.
Да, в совершенстве есть блаженство-
Его высоко, как сказал Дюма, преосвященство.
А что же делать, если вдруг победа,
Проникнув в сердце из чужого бреда
Ломает, рвет и колет грешну душу…
Я расскажу про одного. Послушай!
Он был умен, красив и своенравен,
Слегка тщеславен и душою ранен,
Писал:
«Осознаю абсурдность своей жизни.
Сегодня клонит в сон, как и всегда…
Передаю сей белый флаг отчизне,
И растворяюсь молча чрез года…
Пока мне жизнь простая недоступна.
Я думаю о счастье роковом.
Оно приходит в каждый дом
И требует отчаянно поступка…»
Сознание расплачивается болью,
Горячей кровью и морскою солью.
Оно обречено страдать,
Стареть и даже умирать...