Спросил однажды я у мудреца:
"За что страдаю я, скажите ,старче?"
Не видя умудренного лица,
Я понял, что он стал угрюм и мрачен.
Молчал он долго, чётками стуча.
Затем хрипя, спросил меня :"Сынок.
Ты помнишь, как играл с ней в палача?"
И тут я понял, почему я одинок.
Он что-то говорил, но я не слышал.
Воспоминания плыли кадр за кадром
Она вот снова плачет. Я обидел.
А вот я вру, глядя ей в глаза нагло.
И снова слезы. Ей больно. Она плачет.
Но я не сдамся, продолжаю врать.
Я слишком эгоист. Я не признаюсь.
Что истеричка проще мне сказать.
А вот я помню, как она пуста.
Глядит, в глазах лишь боль и холод.
Теперь я буду долго упрекать.
Что целовать меня не хочет много.
Я помню. Помню, как она меня просила.
И помню, что сто раз она простила.
Я помню, как она не врать молила.
Но что мне? Мне все можно, я мужчина.
Я помню, как считал, что лучше знаю.
Она мне не указ. Я сам решу.
Конечно, помню, все мне объясняла.
Но некогда мне слушать. Я спешу.
Затем и я умнее стал, как показалось.
Соврал, что понял все и изменился.
Ура. Поверила и отвязалась.
А я ещё и упрекну, что долго злилась!
Чего она кричит и что-то запрещает?
Она мне что-ли мать или отец?
Пойду я лучше. Сидит пусть остывает.
А я творения Божьего венец!
Как глуп я был.... Пренебрегал ее доверием.
Как туп я был, что выбрал снова не её.
Я укрепил её в её неверии.
И потерял. Как оказалось - ВСЁ.
Старец молчал, перебирая четки дальше.
И я молчал. Я лжец, подлец. Таким и был.
Как жаль, что не одумался я раньше.
Теперь один. Я это заслужил.