Вечер. Звуки стихают, затуманилось солнце.
Улетел, как и не был, дневной ветерок.
С вышины опускается свежесть до донца –
ей навстречу дух пряный цветов вдоль дорог.
Успокоены гости вечерним дурманом.
Ловим запах горящих березовых дров,
что в мангале. Дым белый душистым туманом
завился, здешним травам нежданный покров.
Вот над тлеющим углем повисла решётка.
Снедь шипит, исходя ароматом густым.
Ожиданье – предпраздник, особый, короткий,
украшенье его – наплывающий дым.
Я ловлю в нем глаза, затененные прядью
серебристых волос. Тают. Нет. Нос-кувшин
показался, растет. В азиатском наряде
нас к застолью зовёт разыгравшийся джинн.