Сознанием овладевает бред,
Обрывками в мозгу витают строчки…
Такое происходит чаще ночью –
Под утро бдений исчезает след,
Но на листе бумаги остаётся,
То, что стихами, может, назовётся…
Весь с головой закутываюсь в плед –
Одолевая, сон слегка крадётся,
Пытаясь скрыть шагающий рассвет.
Поэзия – не то же, что стихи,
Не все стихи поэзией зовутся,
Не все в сердцах ответно отзовутся,
В иных хватает чопорной трухи…
Суд время свой безжалостно вершит
И взору неподвластно ворожит,
Уберегая мир от шелухи
И глупости… Костюм, что плохо сшит,
Не надевают, как и сапоги.
И многие, кто слов венки плетёт,
Увы, бесследно, может, канут в Лету,
Так и не став в истории поэтом,
И на Парнас не каждый попадёт –
Путь в гору оборвётся под горой,
Все муки творчества останутся игрой,
В которой заправляет стихоплёт,
Как одинокий горестный герой,
Уныло по пустыне что бредёт.
Не всякий опус изнутри согрет
И всесторонне безупречно ладен,
Певуч, горяч, чеканен иль прохладен –
Печален стих, коль в нём сиянья нет…
Как птица, не способная взлететь –
Нельзя поэтом быть всего на треть,
Смесь разного зовётся винегрет,
Свеча, дав свет, не может не сгореть,
Соборность душ – поэзии секрет.
Душа поэта между строк таится…
Ещё опрятность… но как говорится,
На вкус и цвет согласья в мире нет…
24.07.2022 г.