Что мир сошёл с ума, давно уже весьма
твердят на все лады, со всех сторон.
Возможно, таки да - но был ли, господа,
когда-нибудь в уме во здравом он?
И тыщу лет назад, и десять тысяч в ряд,
и сколько ни копни на глубину,
всегда одно и то ж - возня безумных рож:
наш мир кошмарит так, что ай да ну.
Нерон и Чингисхан, Атилла и Шан Ян,
Амин и Сталин, Гитлер и Пол Пот...
А тут ещё один, берёзок господин,
мозгам решил устроить заворот.
Конечно, будет бит и этот троглодит -
и снова, озадачен и угрюм,
чесать себе до дыр в затылке будет мир:
«Ну где же, бляха-муха, был мой ум!»
И адовых вождей, и аховых идей
сполна хватало нам во всякий час,
но, видимо, граблей, замесов и люлей
пока что недостаточно для нас.
Что мир сошёл с ума, написаны тома -
и пишутся ещё, и будут впредь,
и каждый новый том кричит, увы, о том,
что мир не собирается умнеть.