Вот струсишь и устанешь,
И перестанешь петь,
И трупом в землю канешь,
Позеленев как медь.
Боюсь, боюсь исхода,
И потому пою,
И круче год от года
Вздымаю песнь свою.
Пусть не хватает речи,
Слов, мыслей, языка...
В предощущеньи печи -
Легко творит рука.
20.06.19