Есть вещи, которые любишь с детства,
Вроде запаха книг или скошенной свежей травы.
Есть вещи, которые просят раздеться,
Которым необходима вся близость и шёпот на "ты".
Есть то, что, удерживаясь на грани,
Не будет иметь ни запахов, ни имён.
Однако, однажды втиснувшись в подсознанье,
Оно соберёт внутри самый звучный хор.
Есть люди, которые долго посерединке,
Есть те, кто с обеих ног разломает дверь.
Но есть и такие, о ком не поют пластинки:
О них мне не хватит музыки и идей.