Поэт в душе своей как гусь,
Созданье вроде херувима
И я за авторов боюсь,
Они так критикой ранимы.
Поэт, как сын лихих богов,
Тех самых греческих Олимпа,
Плывет куда-то на Арго,
Держа в руках почетный вымпел.
Пусть пародист в атаку прет
И хокку-бред несет в рубайях,
Ему строку закинут в рот,
С нее вода в гортань стекает.
На электричке Дребедень
Шаманский чай не наливают:
Саган-дайля и мир как тень,
"Паэзь" нутром воспринимая.