Пять промилле

Скользит бутыль, совсем  ослабли руки, и пять промилле спирта есть в крови. Ты слышишь отзвук труб (наверно, глюки), мертвецки в кресле спит твой  визави. И все смешалось – дни, часы, недели, и ангелы слетелись петь псалмы; а ты едва живой на самом деле, кружится в зимнем небе ветер тьмы. Вот ангелов в ночи сменяют черти. Хохочут, называют слабаком. Проснулся и ушёл друг-виночерпий (сказал, что за едой и коньяком). Лишь в нескольких шагах от адской бездны звонишь ты другу детства, чтоб спастись. А тот, считая помощь бесполезной, выходит безучастно из сети. И ранним утром, в холод (минус тридцать) идёшь за водкой, мысля  об одном. Всё, хватит... Нужно лишь опохмелиться, в победу веришь в битве с бодуном. Увы, но на  крылечке магазина, ты падаешь, тысчонку теребя. Бегут людишки, мчатся лимузины, а жизнь идёт, и всем не до тебя.