Мне до вас ещё 1000 лет страдать на бетонных плитах:
Столько песен ещё не спето и креплёного не распито...
Сколько зим прозябать мне в отчаянье и уныние?
Чтоб как вы, создавать, сколько нужно глотнуть полыни?
И ругаться, и плакать, и к стенке вставать шершавой,
Упираясь лбом, где-то в сумерках под Варшавой?
Сколько лет мне ещё насмехаться над слабым сердцем
И пинать его по асфальту тяжёлым берцем?
А разбить ещё сколько — суровых, мужских, матёрых?
Наблюдать, как их лица становятся выжжены и затёрты..
То, что создали вы, нами признано, не забыто,
Мне до вас ещё 1000 лет страдать на бетонных плитах.