В волосах твоих пляшет ветер,
В синеве глаз бушует море,
Сердце скрошено в серый пепел:
«Боль проходит», – шепчешь, но в доме
Закрываешь все окна, двери,
Повторяешь, шепча: «Сквозит», –
Продолжаешь считать недели:
Телефон, надрываясь, молчит.
Каждый день ты одна встречаешь
У окна и рассвет, и закат,
Но теперь уже не мечтаешь,
Что напишет ответ адресат.
2015/ лето 2022
Изображение от wirestock на Freepik