Ушёл июль, ушёл и не вернётся.
Лишь через год под именем его
Совсем другой своей жарой зажжется,
И запарит как бывший над рекой,
Захрумкает он первыми плодами,
Цыплячьим писком вечер огласит,
Повиснет хмарью томной над садами,
Малиной и черникой угостит.
И стану я в возврат ушедших верить.
Былое снова былью прорастет.
Но глупо пред собою лицемерить:
Наивность не вмещается в расчёт.
30.07.1992