Вот стою один,
А в руке лишь дым,
Посреди картин
Лишь огонь мне мил.
Он опасен, зол
Жаждет смерти все,
Но ведь он за то
Дарит мне тепло.
И вот так в ночи,
В синеве тиши,
Разум мой кричит,
А душа молчит.
Ей искра – как мать
Свет дает и сил,
Не хочу понять,
Что губитель – дым.