Мяч. Художник Андрей Шустов.
Он его подобрал,
Нет, вернее, заметил
И с собою позвал,
Обещая лишь то,
Что, где угол найдёт,
Чтоб мочой его метил,
Только чтоб не штаны,
Только чтоб не пальто!..
То и это – его
Во все годы одежда,
Нечем их заменить,
Хоть и всё нипочём,
Ведь давно умерла
В его сердце надежда,
Правда, он дорожит
Ещё этим мячом…
Но для пса – не запрет,
Захотел – пусть играет,
Друг есть друг, это так,
И сомнений тут нет;
Чаще – ночью, когда
Диск луны прогорает,
Бесшабашно даря
Солнца маленький свет…
Всё стихает тогда
В этом городе улиц
И высотных домов,
Чьи хозяева бдят,
Где не встретить уже
Пёстрых глупеньких куриц,
Где давно невзначай
Все друг друга едят!..
Он находит тогда
Тупиковое место,
И колотит мячом
По холодной стене,
Вспоминая те дни,
Хотя здесь неуместно,
Когда сам он играл
В теннис, как на войне!..
Он хотел победить,
И… любою ценою,
Он триумфа искал,
Но… другой побеждал…
И теперь он играл –
Нет, не с псом – со стеною,
И порвать этот мяч
Пса с мольбой убеждал.
30.07.22 утро