Я ждал с нетерпением бабьего лета
С пылающим цветом кленовых аллей.
С росой серебристой, под солнцем согретой,
И с клином летящих на юг журавлей.
Но птицы на ранней заре улетели,
Холодный туман смёл в кусты тишину.
И то, что так ждали, чего, так хотели,
Боюсь, в сентябре я уже не верну.