мне казалось когда-то - настоящее между нами обязательно будет,
полыхало на ладони сердце каплей огненного янтаря,
а теперь я злюсь на бога, понимая, что историю пишут люди,
только, знаешь что ?
это неправда, что рукописи не горят.
а теперь я, сапёром во ржи, пробираюсь по информационному полю,
где буквы раскиданы вокруг, как смертоносные лепестки,
и мне больно - остро, горько [иногда невыносимо] больно
так фантомно болит, наверное, рваный обрубок руки.
и я гоню от себя любые мысли - не накликать бы, не накаркать,
повторяя, как заведённая:
"чур, чур, меня, чур, чур"
но глядя на скрюченных человечков и новые границы на картах,
понимаю, что такую цену ни за один мир платить не хочу.