я пробежал сегодня тридцать километров,
и для кого-то эта скромненькая цифра - шок,
а я бежал под музыку бессмертных,
таких, как Роджер Уотерс и Горшок.
бежал и был нисколько не похож
на этих дёрганых людей с часами,
бежал, отринув боль и ложь,
любуясь набережной и облаками
а снизу плыли ромбики из льда,
я видел в них - эмблемы "Спартака"
мечты о чемпионстве вновь растают,
как растворяется в тиши строка.
а купола у Спаса вновь сияют
на солнце том, что греет мне макушку,
а я бегу и в мыслях собираю,
все строчки, что распиленные в стружку
внутри меня набухли и зудят,
и лезут, как иголки из Страшилы,
судьба такая - воткни в руку шило,
или приди домой и выпей яд.
а я зайду домой, глотну пшенички,
и лягу в чан с прохладною водой,
ещё денёк, ещё одна страничка,
бегу, люблю, почти как молодой.