да, мне тридцать пять, но я снова как эмобой,
и эти грустные строфы написаны мне судьбой.
я бегу под шум Психеи в усталых моих ушах,
вдоль панелек и новостроек внушающих страх.
набираю номер своей лучшей подруги,
она отвечает холодным "я сплю",
что-то ушло, когда друг умер на юге,
средняя по больнице равна нулю.
и я пытаюсь привить себе ощущение,
что в этих эмо-строчках мне вроде бы двадцать лет,
но по факту боюсь и самой высоты и с неё падения,
да и кед со звёздами теперь, как и мира нет.
есть война, долги и дурной холодок трусливый,
страх и удивление, новости, снова страх,
всё что происходит, разве так - это справедливо?
разные ответы в сторис и в зеркалах.
надо вылить строчек херовых пойло
заварить покрепче настой из хороших рифм,
и читать, читать, чего бы нам это не стоило -
сохраняя честь, сохраняя мир, сохраняя ритм.