Колосятся пшеницей нивы,
А леса - лукошко с грибами -
Белый гриб пузатый, красивый,
Подосиновик, словно пламя,
Ярко рыжею шляпкой манит..
И обабок на рябой ножке
Не отравит и не обманет,
Не бывает обабков ложных...
Грибники вдоль хлебного поля,
Возвращаясь с тихой охоты,
И смеются, и балаболят -
Надышались ветром свободы...