он ко мне приходит иногда, весело сверкая жёлтой фиксой, сразу забывается беда, только вот боюсь тихонько спиться. у него прекрасное вино и стихи такие... до мурашек, мне же всё такое не дано. я могу лишь подставлять стакашек да закуской лёгкой и простой угощать и слушать затаённо, как его какой нибудь герой голову слагает забубённо и летит над схваткою дымком, на колени женщине спадает и лежит ребёночком потом и уже другое понимает и глядит на новый мир большой голубыми мудрыми глазами, будто говоря: "всё хорошо! очень хорошо всё будет с нами".
я готов часами слушать бред, этот бред волшебный и прекрасный, пожалев о том, что не поэт и что жизнь разменяна напрасно.
он с улыбкой выслушав меня, говорит и смотрит будто в душу: "если честно, написать - фигня... но как ты, никто не может слушать".