Ты меня прости, но раз уж ты себе позволяешь мне "тыкать" и не только, то и я тебе скажу. Скажу, может быть, грубо, но ровно так, как ты этого заслуживаешь.
Ну, и дура же ты! Тебя он любит, тебя! Тебя он выбрал, с тобой он остался, к тебе он приходит каждый день домой! Что ж ты пишешь мне всякие гадости и звонишь со всех номеров в ночи, чтобы оскорбить, чтобы сделать побольнее? Что ж ты всеми силами, всеми фибрами своей души, если она у тебя есть, конечно... хочешь меня уничтожить? За что?
За то, что я давала ему всё то, чего ты не хочешь или не можешь или просто не считаешь нужным ему дать? За то что я его люблю, люблю больше жизни, люблю безусловно и не вижу никаких мужчин, кроме него? За то, что я, в конце концов, давала ему всё это, дарила себя, даже не подозревая о твоём существовании, поскольку верила и доверяла ему всецело?
Вот повенчаешься ты с ним. Зачем? Чтобы сделать мне ещё больнее? Чтобы я умерла, оставив тут никому не нужными двоих детей? Чтобы духу моего не осталось на этом свете? Да, сделаешь, да уничтожишь. Но кому от этого станет легче? Тебе? Или ты действительно думаешь, что для тебя это что-то изменит? Изменит что?
Он как-то чаще начнёт возвращаться домой, не каждый день, а в день по два раза? Или, может быть, вообще никуда не будет выходить из дома? Или это что-то изменит в ваших отношениях, в отношениях, которые способны построить или разрушить только двое и никакие третьи лица никак не могут этому помешать?
Или ты думаешь, что я любить его перестану? Нет, не перестану, но меня уже нет в его жизни, нет, с того самого момента, как я о тебе узнала. А ты. Ты всё никак не можешь успокоиться. Странная ты женщина, странная...
18 июля 2022 г.