О, Гатчина! В тени твоих дубов
Я пил с ладони золото заката,
Взбегал по спинам выгнутым мостов,
Стремясь поспеть за спутником крылатым.
Твоих прудов прохладная купель
Ласкала тело в августовский полдень,
И зяблика заливистая трель
Дарила мысль, что я на что-то годен.
Что не напрасны прожитые дни,
Что боль потерь нас делает мудрее,
Как плугом душу бороздят они,
Чтоб семя чувства, прорастая, зрело.