Доколе.
Русь крепостная, с синяками в проталинах,
Эх разгулялась бы, но стать не та,
Молча на небо взирает изранено,
Думает, вот она вся красота.
Каждый удар по щеке, пощёчину,
Молча слезою стираешь своей,
Здесь не Отечество, словно отчимом,
Ты продолжаешь пинать сыновей.
На подаянье церковными крохами,
Избранной также себя зовёшь,
Вместо дыхания, тяжкими вздохами,
Раненной птицей в зобу поёшь.
Бился уж сколь об заклад, что станешь ты,
Молнии, искры, свои выпускал,
Но создавал лишь себе пожарище,
Помня лишь то, что всегда страдал…
вторник, 2 августа 2022 г. Станислав Граховский