Надломлен жизни стебелёк,
Не к сроку налетевшим ветром.
Напрасен горестный упрёк.
И стих, как летний мотылёк,
Взлетел вопросом безответным.
По кругу ходит бред молвы.
Повязки, траур, смерть без грима.
Цветы текут со всей Москвы
Ложась у ног, у головы
И шепчут: ты прости нас Римма…