***

Всё скучает, глядя в небеса,
На работе, - как в строю в пехоте
Где ее  звенящая коса
Выпускает ангелов из плоти.

Но она бывает, устает:
Слепит безутешные глазницы,
Тут его, последует черёд
Впрыгнуть на приступки колесницы.
Он летит, покуда шанс, стрелой,
Получивший имя Злого Зевса
Краденой орудуя косой,
Не считая выбора и - берцы

А вернется, схваченный стыдом,
Или просто, слягут в пене кони,
Бурую, в зазубринах, винтом,
Сунет в Её жёсткие ладони.
Та, вздыхая грустно, промолчит:
Ну теперь куда с такой работа…
И уйдет, промеж могильных плит,
В крестики выигрывать у чёрта.