Он сидел на сломанной скамейке,
над воронкой рваной от снаряда,
едкий дым чертил по небу змейкой…
жгло внутри: «Не время духом падать!
Нарисуй расстрелянную школу,
старика с подраненным котёнком,
всем назло цветущий гладиолус,
очередь с бидонами к колонке…»
Только ночью позволял мечтать он:
город рисовал в часы затишья,
и невест в нарядных белых платьях,
и сады с тяжёлой спелой вишней…
Вновь с утра война врывалась в двери,
выбрав цвет кровавый с черно-белым.
А художник рисовал и верил,
верил в день, когда не прилетело.
03.08.2022