За заросшей кустами рекою
Среди чащи берёз да ракит
Под густою, высокой травою
Наша малая родина спит.
Нету к ней ни дорог, ни тропинок,
Ни дымка не найти, ни огня
Только ягоды зрелой малины
Ярким цветом встречают, маня.
Местных пташек весёлая стайка,
Тишину разрывая, поёт.
На подворьях былых, как хозяйка
Крапива меня выше растёт.
Только поле, пролитое потом,
Живших здесь да пахавших сельчан,
С благодарностью к ним за заботу,
Не пускает пока что бурьян.
Там трава с вездесущей росою
Мне на плечи трясет семена,
К ней никто не приходит с косою,
В лету канули те времена.
Урожай созревает богатый,
Ветки яблонь ломает уже.
Свежий запах мелиссы и мяты,
От него лишь грустней на душе.
Вековые берёзы да липы
Даже будто бы помнят меня.
Ни заборов, ни хат, ни калиток
Да дорог заросла колея.
А на низких участках в болото
Превратился разъезженный путь.
Слева, справа зудящее что-то
Норовит побольнее кольнуть,
А ещё, того хуже, ужалить
Да с урочища к черту прогнать.
Никому не нужна наша память.
Здесь природа - хозяйка и мать.
Всё что смог человек - уже сделал,
Чтобы прошлую жизнь погубить
И оставил природе всецело
Равновесие восстановить.
Понаставил столбов да табличек,
Запрещает без спросу ходить.
Загоняет назад в жизнь столичную,
Обрывая последнюю нить,
Что лишь в памяти где-то осталась
Через время в былое маня...
Обрезайте, рубите без жалости,
Пусть в душе зарастёт колея!
.... Если б пил бы, забросил бы "сотку",
Чтоб зазря на ломать головы,
Выгребая с карманов щепотку -
С малой родины семя травы.