Ты письмена бросаешь в стол,
Я неожиданно старею,
И громкий старый патефон
Меня не радует в партере.
Идём на бал своих стихов,
Не ведая своих признаний,
И, может, в небо для даров
Ещё не все воспоминанья
Мы сжали до семи потов,
А после не прошли октавы
Звенящей струйной высотой;
Крадём свою заботу ради
Достойной песни иль стихов.
И круг от осени к весне
Я прохожу довольно быстро,
Но через боль стремлюсь к мечте
И возрождаюсь через мысли.
А летний круг летит совой,
Где мысли поскреблись и вышли
На первый солнечный перрон
И утонули в буднях смысла.