На груди у любимой женщины
Боль, застывшая в серебре
Со слезинкою цвета крови.
Мир, убийцей-лжецом обещанный,
Умещается в кобуре
И затоптан в навоз коровий.
На груди у любимой женщины
Не моих поцелуев следы –
Боль, закованная в границы.
Там дороги, как кожи трещины,
Там цветущие вянут сады,
Молоко киснет, не хранится.
Там земля, где народом пролита
И уже проросла травой
Кровь горячая за свободу,
Бесом выжжена, небом проклята,
И летит над ней волчий вой,
Продлевая свою охоту.
Но Поэты словами вещими
Не бросаются просто так:
Скоро свергнем лжеца и труса,
Ведь не сломлены наши женщины,
Отличительный носят знак –
Символ гордого Беларуса!
06.08.2022
@belaruskicry