Я не печатная машина,
Не конвейер крылатых фраз.
Переросшая детина
В написании впадаю в транс
Были годы - пик воображения
Сейчас четыре строчки через боль,
Для музы стал скучную мишенью
Она ушла,жаль не забрала с собой
Я бы вернул те годы,горящие глаза
Когда не спал днями в написании стиха
Теперь черно-серые будни под красным закатом
Пох#изм - овладел этим талантом
Как жить? На что прожить ? А за чем мне жить?
Вокруг вопросы и я стал состоять из них
Вы слышали когда-нибудь бесшумный крик?