Не жизнь – сплошная книга мёртвых,
папирус инопланетян,
покойнички в штанах протёртых,
а кто не мёртв – мертвецки пьян.
Мой мир, моё седое поколенье,
уходит в аут день за днём,
кто впав в маразм, кто в удивленье,
а кто сгорев синим огнём.
Но я зачем-то здесь, не по частям, а весь,
смотрю всё тот же сериал, жую котлету в тесте,
блеск мишуры порастерял, притих в укромном месте,
и крою в хвост азарт да спесь – гремучую пороков смесь.