Судьба – не тропка до дороги,
А там автобусом кати,
Как говорят, до перемоги
При фонарях на всём пути…
Она на шаг полна туманом -
И наперёд не разглядишь,
Что не каким заумным планом
За малый миг не упредишь.
« « «
Что ж, полагай мой слог за бред -
И бранно плюйся словесами,
Но я единственный поэт
Пишу народными слезами.
Зарой, забудь к могиле ход,
Что есть пока ещё на свете.
Знать, не родился мой народ
На изнывающей планете.
А ты, попавший на крючок
Демократической неволи,
Плыви в подставленный сачок,
Не осознав грядущей боли.
Дитя безнравственных времен,
С душой, не ведающей слезы,
Не слышишь стон живых имен;
А погребешь — скулишь для позы.
Хвали иные имена
Во славу бренную поющих,
Но знай — их сладкая слюна
Икнется ядом для живущих.
О, как ты быстро одичал,
Неся попам свои подачки,
И безрассудно обмельчал,
Легко вставая на карачки.
Не уважающий себя,
Взахлеб свою потребу славишь -
Не потому ли, не любя,
При жизни так изгоев травишь?!
Но, как юлою ни вертись
Под дудку правящих каналий,
Твоя безрадостная жизнь -
Пойми! - пойдёт под мой сценарий.
Опередив событий ход,
Я четко вижу — на планете
Ещё родится мой народ,
Который вспомнит о поэте.
И, освежив мой пыльный след,
Отметит: «Здесь, под небесами,
Он был единственный поэт,
Кто плакал нашими слезами».