Жизнь – моя, а словно – не моя.
Всё красноречивее закаты.
Старость – как расстрельная статья,
Хорошо, что без конкретной даты.
Бог не слышит жалоб и молитв,
А услышит – может удивиться:
«Твой сосуд был доверху налит,
Как и всем моим отроковицам.
Чтобы жажду жизни утолять,
Ты его по капле иссушала.
Что тебе ещё могу я дать?
Жизнь имеет лишь одно начало».
Голову стыдливо наклоню.
Нечего сказать мне в оправданье.
Я навстречу завтрашнему дню
Наряжусь и выйду на свиданье.
Не закат спаситель, а рассвет,
Надо только пристально вглядеться –
И пойдёт отсчёт прожитых лет
Долго-долго, начиная с детства.