В самолётике бумажном
лёгкость летнего денька.
Из песка построят башню
дети, возле ручейка.
Будут лодочки из листьев
с берега на берег плыть.
Будет дождик серебриться,
как берёзовая нить.
С языка слова слетают
и бегут из-под руки.
На бумаге не стреляют,
лишь в зелёнке, у реки,
по гудящим самолётам
и по башенкам домов.
- Кто сегодня из "трёхсотых"?
- Иванов, Петров, Христов...
Завтра, самолёт бумажный,
над селом прифронтовым
нарисует круг отважным
пацанам нашим родным.