"Где твой праздничный колпак?"
Погода трещину дала, из трещины сквозит.
Глухая ночь, в окошке свет - поэзия не спит.
Слова пропитаны тобой и мысли о тебе,
а остальная жизнь течёт по фановой трубе.
Ты не поверишь, я теперь затворник и аскет.
На три замка закрыта дверь и телефона нет.
Рот открываю для еды, а уши заглушил:
В речах изрядно ерунды, во мне не густо сил.
Пытаюсь в век крикливый наш словесных конфетти
не звук, не лоск, не антураж, а смысл в себе найти.
Но окружающего шум гремит со всех сторон
Вползает, отупляя ум, из пиксельных окон…
Всё это проза, как сама? Взбираешься, летишь?
Легка ли бытности сума? Ответишь, промолчишь?
Что ж, о погоде… ветер-дождь, всё суета сует.
Но если этот стих прочтёшь, махни рукой в ответ.
21.09.21 СДР (24)