В грозу забываются страсти людские.
Мы все, без остатка, во власти стихии.
Она, как художница, кистью летящей
Нам пишет этюды природы звенящей. -
То моросью сеет, то хлынет потоком,
Сгущая все краски в порыве высоком!
То громом пугает, пронзая просторы,
Как будто во благость ей наши укоры...
И вскоре уходит, метнувшись куда-то
За вкрадчивым эхом глухого раската.