Когда звёзды выпадают на купол неба,
а земля снова становится,
будто жареный блин,
я хожу по краю,
слагая верлибры,
не зная, что же будет завтра,
и как, всё-таки
мы жили вчера?
я хожу по краю,
глядя на небосклон,
и удивляюсь тому,
кто так искусно
рассыпал в ночном тумане
этот пояс Ориона,
этот Млечный Путь,
зовущий прорастать
к своим истокам
корнями,
зовущий искать
это чудо,
говорящее
о завтрашнем дне...