От вишен пятна не отстираны
на ситцевом любимом платье,
Дню слёзы выплакал холодные
его намоченный подол.
Журнал смотрю, до дыр зачитанный,
в тарелке стынут два оладья,
Смотрю, как зонт – трость благородная –
вьюнками над столом зацвёл.
Я всеми здесь оберегаема
и ангелом – мальцом крылатым,
Жизнь – в огород с утра да на́ реку,
где рыбок золотистых сонм,
Все были миги осязаемы,
нос – симпатично конопатым,
И гитаристы все – романтики,
любовь – в ромашке, в ставнях – сон.
Покроется гусиной кожею
плечо с укусом комариным,
Журнал, на больше не отложенный,
отправкой ляжет в костерок.
Потом полжизни будет сношено,
морщин соткутся паутины,
...Лишь память детства – искра божия –
В закаты льёт вишнёвый сок.