Лишь вслушавшись в падение частиц,
в пульсированье крови в перепонках
хватаю в руки душу. Страх ребенка –
не ведать нам ни часа, ни границ.
За той рекой, поют нам, много лиц, –
точнее, глаз, – вернее, светлых взоров.
Но слов-то больше здесь! – Скорее, разговоров.
И потому приходится стихами жить
до плаваний по водам Ахерона.
8 августа, ночь