Есть те, кто впереди колонны,
Однажды вскинув гордый стяг,
Несут полотнище сквозь годы –
Побед нелёгких алый флаг.
Их не прельщает ни богатство,
Ни блеск парадной мишуры,
Ни то бескрылое мещанство,
Которым многие больны.
У них дворцов нет с часовыми,
Карет, лакеев и ферзей.
А что же есть у них? – Лишь имя,
Что на устах у рати всей,
И надпись на заветном стяге,
Зовущая в неравный бой,
И сердце, полное отваги,
Горящее для нас с тобой,
И честь бесстрашного солдата,
И доблесть храброго бойца,
И репутация без пятен,
И совесть, что всегда чиста.
Но с каждым годом знаменосцев
Редеет мужественный строй.
И как же много на погостах
Сиротски реющих знамён!
Вот так и он, сражённый зело,
Застыл пред ратниками вдруг
И слёг безвременно в могилу,
Не выпуская стяг из рук.
Но и как прежде воедино
Во всех немыслимых боях
Своих соратников дружину
Бессменно держит гордый флаг.
Подхвачен, поднят прямо к солнцу
Всем бедам и смертям назло!
И вечна память знаменосца,
И славны подвиги его.