Приют наяд. Я их не потревожу:
их потревожил тот, кто повелел
здесь строить дом, многоэтажки множить.
Здесь ключ, почти Кастальский, оскудел.
Его поток, минуя стекловату,
покрышки, мусор, убегает в
ров, где торчащие лопаты
похожи на могильные кресты.
Но жарок полдень, и вокруг безлюдно.
Журчит ручей. В поломанных кустах
то ль бог речной почил в заботах будня,
то ли твой Силен, вечно юный Вакх.
Что ж, всё меняется. Река и поле,
места прогулок юношеских дней,
живут теперь лишь в памяти моей.
Пора идти: передохнули кони.
10 августа