Эти дни, словно сложены мелкими паззлами,
Будто наспех из глины друг с другом слеплены.
По палитре в странные смеси размазаны
И небрежно раскрашены красками бледными.
Эти дни с мужскими небритыми лицами,
С непричёсанных женщин глазами уставшими,
С тишиною, такой обманчиво-призрачной,
Но одной из заветных желаний ставшею.
С удивлением детских игрушек в развалинах,
С воем пса, что лишился в бомбёжке хозяина.
Эти дни в отраженьях ночного зарева
От пожарищ, от страха, от слёз и отчаяния.
Эти дни в постоянных раскатах от выстрелов,
В ожиданье прилёта землёй изувеченной,
В оказавшихся ложными скрепах и истинах —
Тех, что были когда-то для нас безупречными.
Эти дни в обломках счастливого прошлого —
Мы его не ценили, довольно расслабившись.
Эти дни рассыпаются мелкими крошками
По чернеющей груде обугленных клавишей.
Эти дни так похожи своей непохожестью —
Свистом, треском, ночами пугающим рокотом.
...У войны нет ни жалости к людям, ни совести,
Лишь утробные звуки голодного клёкота.