Как кинжалом безлунную ночь,
вспорет воем матёрый вожак.
И за ним стая ринется прочь,
в предвкушении крови в зубах.
В предвкушении оргии зла,
что для волка и есть то добро,
когда молодь наесться смогла,
да и взрослым, то хрящ, то ребро.
Собираются серые в круг,
и победную песню споют.
У заблудшего путника вдруг,
по спине мураши пробегут.
Папиросу дрожащей рукой,
и погасшую спичку в карман.
Будет красться туда где покой,
хоть сарайчик, хоть пыльный чулан.
А матёрый, могучий вожак,
уведёт стаю в дебри лесов.
Послевкусие крови в зубах,
как нектар, ляжет в пасть серых псов.