Пахнет в гостиной воском, мёдом и молоком,
Бытность, как будто роспись вьётся под потолком.
Двери закрыты плотно, жаркий стоит туман,
И по его полотнам стелится куркума.
Лето идёт к закату, жа’ра последний вздох,
Небо из сладкой ваты, города из мостов,
Жизни из перепутий, судьбы из катастроф,
С нами лишь вера в путь и смыслы между строф.
Пахнет в гостиной мятой и чайным сбором трав,
День догорит закатом, и на семи ветрах
Звезды станцуют трепетно траурный венский вальс,
Даст бог и в меньшей степени я стану грустить о вас,
Август себя истратит, выпьет себя до дна,
Осень постелит скатерть, всем разольет вина,
Пледами стиснет плечи, серым дождям в угоду.
С нам последний вечер, августа и свободы…