Бухает сердце, как арта, в ночи,
кто-то из взрослых спросонок ворчит:
спал бы, малой, и чего ты вставал?
Подвал.
Свет фонаря, задыхаясь во мгле,
пляшет в конвульсиях, словно в петле,
словно о смерти всю ночь тосковал.
Подвал.
Бухает арта, на сердце тоска,
чуть не сорвалось крыло огонька,
всхлипнул ребёнок, но плакать не стал.
Подвал.