Не любил — только пафосно лил проливными дождями поэмы.
Всё о том, как хотел бы мне бросить к ногам миллион алых роз.
С Ним как будто какой-то наивный и ласковый ангел был в теме
И учил, как из мухи слона, на раз сделать реальность из грёз.
Волшебством показаться могли бы касания жилистых пальцев
По губам, по щекам, по ключицам и вдоль позвонков ледяных…
Он так пафосно клялся в любви, Он так пафосно мог прикрываться
Бригантинами страсти и ярким клише из нечитанных книг.
Те слова про «хочу», «не могу», про «в осколки разбитое сердце» …
Разве в них ещё верят, но там далеко за пределами строк
Перелистанных наспех страниц из бульварных романов и лекций
О той самой любви, той, которой любить бесконечно не смог?
Бесконечно и я не смогла не любить и любить, и теряться.
Словно кокон придуманный мир надоел и как раньше не мил,
Только Он так и смотрит бесстыже в глаза мне глазами страдальца,
Не любя... Ведь любить бесконечно никто так и не научил.
Не хочу снова с Ним от луны до луны, от неполной до круглой,
И не надо мне страсти взаймы у охваченных бурями вёрст —
Я себе нагадала свободу на картах, разложенных Гуглом,
И уже не хочу ни притворной любви, ни любовных притворств.