Скоро осень. Снова в осень души перелет.
Приходи в мои сны. Ворота Морфея раскрыты -
из кости слоновой, не роговые, увы!
Всё равно. Приходи. Мой несбывшийся. Мной не испитый.
Позабытый. Лишь маковый сок на губах.
Черен плащ. Слишком черен для этого времени года.
Но я вспомню. Узнаю по звездам в руках.
Приходи. И останься... до ночи исхода.