Заплетает мне ноги трава –
и ложусь я войне на ладони,
а она приласкала сперва,
а потом уложила под клёны.
Здесь в подлеске растёт бересклет,
А за балкой раздолье степное.
Чей-то голос сорвался в фальцет,
видно, тоже случилось дурное…
Полежу. Не спешу никуда.
Вижу - воздух горячий струится.
Можно певчего слушать дрозда,
можно слушать, как воет волчица,
как ругаются в мать-перемать,
может, наши, а может, не наши…
Мне нельзя только снова вставать.
Мне - и прочим, сегодня упавшим…