Великие старухи умирают
И их хоронят, но не схоронить
Их часть земная нами прорастает,
И мы рифмуем, быть или не быть.
Альфонсы все моложе и мудрее
Коты на подоконниках сидят.
Цветы сгорают, и листва желтеет.
Приходит осень, рифмам благодать.
Но мы не сможем так, как те старухи.
Они не жили, а свершали ход,
Окрестный, проклиная свои муки,
Но с Богом знали, просто не сойдёт.
И потому держались, изрекали,
Ища в толпе похожие глаза,
Прочтут ли вас потомки? Не гадали
Прославит век? Эх, вряд ли, господа..