И будет так, как слышали когда-то мы,
читая в веснушчатых книжках про диких пчёл,
весну, заложенную кирпичом,
и даже о том, что киты немы.
И снова капает снизу вверх
под сладким июльским свечением месяца
луна, отрывая всю тень с лица.
Так страшно ей в этом пруду повеситься,
так страшно застыть в стыке острых вех.
И мне проснуться, смыть пыль с окраин
лица в затуманенном сердца храме,
где стены – я за твоим плечом,
где слёзы – книга, что бьёт из земли ключом.
А ты читаешь её, и небо просит ещё.
И слово моё ни о чём
расплывается в череде неуклюжих дней,
словно оно без меня совсем.
Как и прежде плывёт над и за городом акварель
моих хрупких мыслей, ссылаясь на трепет тел.
И будет вечер, где воздух светел и прян, и смел.
2020